Tan preciosa aún muriendo, la rosa

como una tórtola de ojos tristes,

que  se va,

hacia donde mi mano no alcanza,

luego del jardín de las flores desconocidas y hermosas,

bajo la tierra negra,

y sin embargo poder volar sin alas,

ligera  y suave,

confundida entre los últimos destellos
de las luces de mayo.