En hebreo, el ajedrez se llama shajmat, que suena parecido a los términos persas sháh o sheik (rey) y a la palabra persa (y hebrea) met, muerto.

Aish/

 Me quedé pensando en lo del otro día, si es insensibilidad o se me ocurrió, si acaso es fortaleza no enojarse cuando alguien tiene una actitud incorrecta o palabras desacertadas respecto de uno. Pero ayer (y eso que la oro todos los días) me di cuenta de que en la Amidá pedimos A Él Creador que nos haga insensibles ante las ofensas de los demás. De modo que se trata de una insensibilidad positiva... Y claro, es una respuesta a la oración que seguro se encuentra conectada también con la paz y con la fortaleza...

 Alguien pronuncia la palabra río, y se me viene a la memoria el Tajo y no el río de su pueblo (de Pessoa) si no el Tajo que es más bello, pero no es más bello que el río de su pueblo. 

Y pienso con desconcierto cuántos sentimientos ya no tengo y de cuántas cosas y seres me siento libre porque ya no los extraño y no los necesito por maravillosos y fascinantes que hayan sido para mí en su momento... por indispensables e imprescindibles que los haya considerado mi alma.

Y eso que fueron, es algo que agradezco y llevaré como una piedra preciosa en algún lugar de mi corazón que nadie (ni esos mismos seres que quedan allí) me podrá arrebatar.

No sentir es en cierto modo amar porque solo desde ese no sentir, se puede perdonar, y avanzar ya sin necesidad de barreras ni obstáculos autoimpuestos, porque ya ni por curiosidad hace falta voltear más hacia atrás. 

 No sentir ira ni tristeza ante una situación que presupone un sentimiento de estos,  ¿es insensibilidad o es paz?...

 

 

 «Uno vuelve siempre, a los viejos sitios donde amó la vida y entonces comprende cómo están de ausentes las cosas queridas (...)».

M. S.

El sabor del alpiste

Lunes 8

Miércoles 10

 (pqñs)

Hasta siempre

 

Recuerdo cuando estaban en auge los blogs y era grato entrar y comentar en otros blogs y que comentaran en el tuyo. De ese modo conocí personas muy interesantes. Ahora los blog se transmutaron y los viejos blogs con esa calidez de un sitio personal, como la casa de una persona a la que podías entrar y estar a gusto, descubrir una belleza insospechada, palabras impregnadas de poesía y sentimientos bien habladas, ya no existen. 

A veces visito con nostalgia algunos que eran un deleite y ahora como casonas viejas abandonadas están allí estáticos, sin ninguna novedad hace años. Creo que lo mismo va pasar con facebook y seguro que es por lo que dijo proféticamente Borges acerca del asombro.

Barcos fantasmas a la deriva, algunos en sus últimos intentos decían "que dicen que los blogs ya no funcionan" y uno de los pocos lectores lanza una contradicción que se ahoga en la soledad del tablero que antes desbordaba comentarios. 

Los que tienen éxito, son blogs que funcionan como webs masivas. 

Para entonces mi blog no tenía más de 50 visitas diarias, pero siempre había gente que me contactaba por el correo o hacia comentarios. Ahora este sitio tiene un porcentaje de visitas que no es alto, pero que se mantiene, como siempre ha sido, con visitas sobretodo de México, España y Argentina, muy pocos de Colombia. Pero son visitantes silenciosos, quizá simplemente en busca de alguna información y no más.  

Yo lo abandono y vuelvo, como un diario al que acudo también a ver qué era de mi vida hace unos meses o hace unos años, cómo una casa en la que pasé un tiempo importante de mi vida, un sitio al que me acostumbré y al que quizá nunca renuncie.

Prevalecer

Persistir

Quedar en el recuerdo, en el corazón de alguien para siempre.

Nov. 30

Ch. Y Gg.

20 de octubre... Blanco

21-22 de noviembre... Carmel

 By Sōichirō Tomioka.

 «(...) recordé una frase de Rudolf Steiner en su libro sobre antroposofía (que fue el nombre que dio a la teosofía). Dijo que cuando algo concluye, debemos pensar que algo comienza. El consejo es saludable, pero es de difícil ejecución, ya que sabemos lo que perdemos, no lo que ganaremos. Tenemos una imagen muy precisa, una imagen a veces desgarrada de lo que hemos perdido, pero ignoramos qué lo puede reemplazar, o suceder».

J. L. B.

By Jean-Baptiste Camille Corot

 «Me he creado eco y abismo, pensando. Me he multiplicado profundizándome. El más pequeño episodio —una alteración que sale de la luz, la caída enrollada de una hoja seca, el pétalo que se despega amarillecido, la voz del otro lado del muro o los pasos de quien la dice junto a los de quien la debe escuchar, el portón entreabierto de la quinta vieja, el patio que se abre con un arco de las casas aglomeradas a la luz de la luna—, todas estas cosas, que no me pertenecen, me prenden la meditación sensible con lazos de resonancia y de añoranza. En cada una de esas sensaciones soy otro, me renuevo dolorosamente en cada impresión indefinida (...)».

F. P. en El libro del desasosiego

 

 Yom kippur... El día más Sagrado del año, día de ayuno, día del Perdón, está por empezar. Algunos judíos lo guardarán hoy al caer la tarde, otros mañana a la caída de la tarde.

 

 

 

 Ni aquella tarde ni la otra murió el ilustre Giambattista Marino, que las bocas unánimes de la Fama (para usar una imagen que le fue cara) proclamaron el nuevo Homero y el nuevo Dante, pero el hecho inmóvil y silencioso que entonces ocurrió fue en verdad el último de su vida. Colmado de años y de gloria, el hombre se moría en un vasto lecho español de columnas labradas. Nada cuesta imaginar a unos pasos un sereno balcón que mira al poniente y, más abajo, mármoles y laureles y un jardín que duplica sus graderías en un agua rectangular. Una mujer ha puesto en una copa una rosa amarilla; el hombre murmura los versos inevitables que a él mismo, para hablar con sinceridad, ya lo hastían un poco: Púrpura del jardín, pompa del prado, gema de primavera, ojo de abril...

Entonces ocurrió la revelación. Marino vio la rosa, como Adán pudo verla en el Paraíso, y sintió que ella estaba en su eternidad y no en sus palabras y que podemos mencionar o aludir pero no expresar y que los altos y soberbios volúmenes que formaban en un ángulo de la sala una penumbra de oro no eran (como su vanidad soñó) un espejo del mundo, sino una cosa más agregada al mundo.

Esta iluminación alcanzó Marino en la víspera de su muerte, y Homero y Dante acaso la alcanzaron también.

B.

 Dices que puede que no sea coincidencia que algo hermoso hecho de piezas rotas se llame mosaico... Las palabras se van extraviando en el aire azulado de la tarde. El ave preciosa canta por primera vez casi su último canto (entonces no lo supe, más mi alma lloró) Recuerdo el shiur de las letras solitarias por las que El Eterno crea un orden distinto, para que se junten y no estén solas.   Amo tu lenguaje que no entiendo pero que siento como una melodia lejana y sin embargo, no extraña, tan familiar a mi corazón...

 

 

 La luz apenas se bosqueja y la enredadera es ya un dibujo. Tan lejos del tiempo, las espigas marcando la ruta poblada de mis aves, de mis aves amadas.

Mi corazón canta para siempre la canción del viento entre sus alas cuando correteaban pequeñas mariposas. Los meses se van como minutos, los días transparentes y preciosos, como joyas estampadas en mi alma. El milagro del amor que nos dio El Creador.

“Solo lo que se ha ido (y nos ama) es lo que nos pertenece”.

En Israel [Mar muerto]

 

By Joshua Wonder

 

...

 

 

keller

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(...) Los númenes que rigen este curioso mundo

me dejaron soñarte pero no ser tu dueño;

tal vez en un recodo del porvenir profundo

te encontraré de nuevo, cierva blanca de un sueño.

Yo también soy un sueño fugitivo que dura

unos días más que el sueño del prado y la blancura.

B.

 Hace tan poco que creí a las mariposas del jardín vecino, casi eternas, y hoy... hoy

Las ví por primera vez hace unos meses desde mi ventana que daba paralela a su sitio predilecto. En las noches de violentas tormentas no lograba dormir en paz, pensando que el viento las mecia y arrastraba y padecían bajo la lluvia.. A la mañana me tranquilizaba viéndolas de nuevo. Pensaba en reconvenir al vecino por el poco cuidado que les prodigaba. Un día sin ningún reparo se lo dije y pareció excusarse bajo el proyecto de resguardarlas mejor.

 De cuando en cuando yo, les llevaba miel o flores y así fui amándolas. Llegó el tiempo en que el dueño del jardín tuvo que viajar y las dejó a mi cargo ¡Què días felices! Eran mías aunque transitoriamente. De entrada al jardín revoloteaban, me perseguían sin tregua, me acariciaban suavemente, se enredaban en mi pelo. Luego, al regreso del vecino desaparecieron misteriosamente poco a poco, primero unas cuántas, y el último par, hace unos días. Hoy volví al jardín vacio, mis manos agarraron la reja metálica y los recuerdos me inundaron. ¡Ah mí pobre alma! ¿Por què amas, por què te apegas? Allí en el silencio y el vacío recordé a B.. Que no se extrañan los sitios sino los tiempos, es una verdad a medias. Se extraña la vida, los seres, el alma de las cosas, lo compartido con "otro" que siente. Nunca he llorado recordando o volviendo a sitios donde pasè en soledad, feliz o nostálgica leyendo mil libros. Los sitios vacíos, los tiempos no compartidos con otros seres no son nada... 

Mis mariposas, para siempre, allí en la soledad, en el vacío, entre la hierba triste, quedó indeleble el dibujo de mi amor, del amor entre sus vuelos.

 

 «La mayoría de los hombres [...] son como hojas que caen del árbol, revolotean en el aire, vacilan y caen al suelo. Pero otros, unos pocos, son como estrellas que recorren un camino fijo, no las alcanza el viento y llevan en sí su propia ley y su propio rumbo».

Hermann Hesse 

 

 La excelencia moral es resultado del hábito. Nos volvemos justos realizando actos de justicia; templados, realizando actos de templanza; valientes, realizando actos de valentía.

Aristóteles en Ética a Nicómaco.

 Me he entrenado para no querer lo que no quiero.

 R' Pinchas de Koretz

 Violeta... Tu último vuelo, tu último aletear, el frágil, terrible temblor entre mis manos