«(...) Noche postrer de nuestro platicar, antes de que se levanten entre nosotros las leguas
Aun es de entrambos el silencio donde como praderas resplandecen las voces.
Aun el alba es un pájaro perdido en la vileza más lejana del mundo.
Ultima noche resguardada del gran viento de ausencia.
Grato solar del corazón; puño de arduo jinete que sabe sofrenar el ágil mañana.
Es trágica la entraña del adiós como de todo acontecer en que es notorio el Tiempo.
Es duro realizar que ni tendremos en común las estrellas.
Cuando la tarde sea quietud en mi patio, de tus cuartillas surgirá la mañana.
Será la sombra de mi verano tu invierno y tu luz será gloria de mi sombra.Aún persistimos juntos.Aún las dos voces logran convenir, como la intensidad y la ternura en las puestas del sol».
J. L. B. a R. cansinos Assens
¿De qué agreste balada de la verde Inglaterra,
de qué lámina persa, de qué región arcana
de las noches y días que nuestro ayer encierra,
vino la cierva blanca que soñé esta mañana?
Duraría un segundo. La vi cruzar el prado
y perderse en el oro de una tarde ilusoria,
leve criatura hecha de un poco de memoria
y de un poco de olvido, cierva de un solo lado.
Los númenes que rigen este curioso mundo
me dejaron soñarte pero no ser tu dueño;
tal vez en un recodo del porvenir profundo
te encontraré de nuevo, cierva blanca de un sueño.
Yo también soy un sueño fugitivo que dura
unos días más que el sueño del prado y la blancura.
* Los devotos de una métrica rigurosa pueden leer de este modo el último verso:
Un tiempo más que el sueño del prado y la blancura.
Debo esta variación a Alicia Jurado.
J. L. B.
Fotografía de un ciervo en Eretz Israel
Liberación
Había una vez un hombre prisionero de una muy larga cadena. Cien sometidos compañeros, como cien sometidos eslabones, estaban fusionados con él; bajo el yugo del día trituraban las piedras, mientras los maldecía el sol, que mordía como un lobo sus espaldas, o la tormenta, cuyas disciplinas flagelaban sus hombros, o la nevada, blanca como la lepra. Siete soldados armados de maldad y de alabardas los custodiaban. De noche, yacían sobre la tierra hostil. Cuando se incorporaba el alba lívida se despeñaban en la amarga faena con sus almas opacas de sopor por la penumbra tambaleante.
«Junto al jarrón sin una flor, en el piano inútil, sonreía (más intemporal que anacrónico) el gran retrato de Beatriz, en torpes colores. No podía vernos nadie; en una desesperación de ternura me aproximé al retrato y le dije:
-Beatriz, Beatriz Elena, Beatriz Elena Viterbo, Beatriz querida, Beatriz perdida para siempre, soy yo, soy Borges».
Que Napoleón escribió algunas narraciones y que una de ellas: «La máscara profeta» de abril de 1789, se parece al cuento de Borges «El tintorero enmascarado Hakim de Merv» me sorprende sobremanera. Al parecer a Borges le señalaron puntualmente esta similitud tan evidente y respondió que si había leído a Napoleón.
Ahora bien, este otro texto de Napoleón también lo hallo muy cercano a un aparte de un cuento de Borges:
«Siempre solo entre los hombres, me alejo para soñar conmigo mismo y liberarme en la privacidad de mi melancolía. ¿De qué costado girará ella hoy? Del costado de la muerte. En la aurora de mis días todavía puedo esperar vivir largos años. ¿Qué furia me lleva a desear mi propia destrucción? ¿Qué hacer en este mundo? Dado que debo morir, ¿por qué no matarme? (...) Nada es placentero para mí, ¿por qué soportar los días donde nada me sale bien? (...) ¡Los hombres se han alejado de la naturaleza! Son cobardes, viles, egoístas. ¡Mis compatriotas, cargados de cadenas, besan la mano que los oprime! (...) Cuando la patria no está mas, un buen patriota debe morir».
