“Antes del impresionismo no había sombras azules.”

Wilde

Alguna nostalgia como pequeñas mariposas blancas, mientras la calle brillante y empapada de la lluvia… y tantos rostros. De pronto la ciudad como otras veces [pero de un modo distinto] es azul. Y entonces recuerdo el kirsch y los pétalos caídos [y aún hermosos] de las flores blancas.

Y sé que oculta tras las nubes grises, la luna media-luna, casi precisa de esta noche, sigue cantando imperturbable, el tiempo. Y yo, no tengo ganas de decir septiembre…