No Chuang Tzu, sino Borges, sueña que es una mariposa; mientras van Gogh pinta un par de mariposas. Y Wilde, escribe una poesía; entonces, «An omnibus across the bridge crawls like a yellow butterfly [...]», y en Macondo un hombre sueña que es un escritor que escribe sobre unas mariposas, pero al despertarse olvida el sueño.
El oro de los tigres es también, el de las mariposas.
Cierto escritor, no menciona que en el aleph vé en Saint-Rémy o Irlanda, Argentina, o Colombia, revoloteando; mariposas del color indefinible; del color que no le fué infiel a él, o a un hombre como Ulises o como cualquier desconocido... Y mientras escribo, en realidad dibujo esta última tarde, una tarde cualquiera; mi familia y yo encontramos montones de mariposas.
Mi padre toma una foto de mi hermana y yo, con mariposas amarillas. De pronto me despierto... la foto amarilla por el tiempo, justo entre mis manos.
Mi padre toma una foto de mi hermana y yo, con mariposas amarillas. De pronto me despierto... la foto amarilla por el tiempo, justo entre mis manos.
Escribo o sueño, no sé. Pero sigo pensando en mariposas amarillas.
Días después de escribir esto; encuentro sin buscar, un texto en el que Borges escribe acerca de que Wilde escribió acerca de Chuang Tzu:
La primera versión inglesa de Chuang Tzu apareció en 1889. Oscar Wilde la criticó en el Speaker. Alabó su mística y su nihilismo y dijo estas palabras: «Chuang Tzu, cuyo nombre debe cuidadosamente pronunciarse como no se escribe, es un autor peligrosísimo. La traducción inglesa de su libro, dos mil años después de su muerte, es notoriamente prematura».
:)
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2 comentarios:
Paola, destaco algo especial en su texto: una familia entera- con Paola en el libreto- , encuentra montones de mariposas. Recordé las visitas que realizo con mis alumnos a la reserva de Chipautá, en las que tropezamos con mariposas de todos los colores y una de alas transparentes.
Encuentros con la belleza y la fragilidad, inolvidables; lic..
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