Ni el viento embriagado de eucalipto, ni la mariposa reposando del vuelo, ni las hojas que en la brisa danzan, ni el algodón de los álamos al roce de la hierba, ni la amarilla flor que apenas brota,  saben tocar la luz, la suave luz caída, tan delicada colándose en las ramas. Solo un recuerdo [solo tu risa] que se hace chispa, relámpago. Que crepita, alumbra, arde… y ya no hay
                                                   la simple luz
                                 filtrándose,
                                                      pues todo se ilumina…

Pintura: Antonin Slavicek, 1898