Hace falta un ánimo de invierno

para contemplar la escarcha y las ramas

de los pinos recubiertos de nieve

 

y haber pasado frío mucho tiempo

para mirar los enebros cubiertos de hielo

los agrestes abetos en el brillo lejano

 

de este sol de enero; y no pensar

en miseria ninguna en el sonido del viento,

en el sonido de unas pocas hojas,

 

que es el sonido de la tierra

llena del mismo viento

que está soplando en ese mismo sitio desolado

 

para ese hombre que escucha entre la nieve,

ese hombre que no es nada y que contempla

nada que allí no haya y la nada que hay

Wallace Stevens