Leyendo a Lévi-Strauss y un café, y el silencio de un dibujo. Y recuerdo que la gente olvidó el lenguaje de los pájaros y el mensaje de la lluvia, y la mirada de los pobres. Y confundió el amor, por eso algunas calles no son sino de asfalto.

Afuera una mariposa descubre una hoja que apenas va naciendo, y el aire espera el desliz de una gota de rocío y una breve semilla quiere estallar en flor y azul… y hay una alegría y un color distinto que va en aumento. Y por eso algunos sitios no son sino de luz.

Y hubo otra mañana, otro libro y un café y un silencio, otros recuerdos. Otro “afuera” pero queda tan lejos y se volvió tan gris, que ya no importa...