Locas y pequeñas flores de marzo que juegan a morir cayendo entre la brisa -como un poema japonés- no me recuerdan a las flores de Rilke:

«Una sola rosa es todas las rosas» 

ni que murió -también- a causa de una rosa.

Tampoco a Wilde ni a Borges. En cambio me cantan, ya despojados de nostalgia los versos de Pessoa:

«No quiero rosas, con tal que haya rosas.
Las quiero solo cuando no las pueda haber.
¿Qué voy a hacer con las cosas
que cualquier mano puede coger?»