Más allá de los mapas donde no existe la medida del tiempo, el sonido -nuevo para mí- de algo antiguo, de algo escuchado tantas incontables veces de otros modos. Lloro bajo el árbol que crece lentamente, que no sabe aun la tristeza del viento. Nadie me ve mientras susurro, perdón. El agua, la sangre, la música se escapa, quiero escucharla de nuevo, una y otra. Otra vez mientras la vida...